Здравствуй, Алиса, пишу тебе из весны,
Моя жизнь напоминает волшебные сны
С теплой гарью прошедших лет,
Если бы я писал автопортрет -
Там были мазки по-крупнее.
Снега потихоньку растаяли, лужи
Почти пересохли. Но помню про стужу.
Этой зимой я разбил свою вазу,
Чуть ли не выкинул шляпу, и сразу
Стало намного темнее.
Снег серебрился, но света - ни искры,
В ночи уголек сигареты - и быстрый
Спуск по канатной дороге до точки.
Так просыпались новые строчки,
Так просыпался я сам.
И знаешь, на дне обнаружилось пламя,
Я взял его в руки и поднял как знамя.
Знамя себя, не зажатого жизнью,
Знамя улыбки и здравого смысла,
Путь к золотым небесам.
Права ты была - каждый стих как по нотам,
Поистерзав свою стать по болотам,
Вычеркнув то, что должно быть забыто,
Став маргиналом с разбитым корытом,
Я начал строить путь.
Путь в никуда, я иду по пустыне,
Жажда до жизни пока что не стынет,
Каждый глоток как протест прошлой тине,
Шаг разрывает мотки паутины,
Из тела выходит ртуть.
Знаешь, Алиса, теперь я спокоен.
Мы снова увидимся, может не вскоре,
Но обязательно встретимся с чаем,
Вспомним о чем мы когда-то серчали,
И посмеёмся всласть.
И где бы не шли твои пароходы,
Где бы дорога не кутала ноги,
Шляпник всегда беспредельно живой.
Ждет твоих писем. Рядом с тобой.
И в его сердце страсть.