Мы на свою беду все смертные,
А может и не на беду. . .
Сегодня все желанья бледные
И ни о чём, по существу.
И ни о чём. . . весна старается,
В цветах согретые холмы,
За каждый выступ тень цепляется,
Сглотнув энергию волны,
Сглотнув. . . и кажется мерещится
Всё, что знакомо было мне,
У ног трава, как море плещется,
А чувства где-то в стороне,
Мои. . . во многом отстранённые.
Щекам приятен ветерок,
Глазам - картины обновлённые
С привычной болью между строк,
С привычной болью. . . листик к листику
И вновь нальётся океан,
Гостит весна моя на мысике,
А целый мир - под осень сдан.
художник Самойлик Елена