Деда Гриша
Над седою головою на диване возвышаюсь.
Мне шесть лет, и столько ж деду, но помножить на тринадцать
и еще совсем немного.
Дед смеется – не рыдает; горделиво носит косы,
заплетенные Настюхой и упавшие на плечи.
Он почти как вождь индейский, только нету томагавка.
Впрочем, фетровая шляпа придает черты ковбоя.
Деда Гриша! Деда Гриша! Ты зачем идешь на кухню?
Будешь ты дразнить Редиса, и вернешься – весь изранен!
А на кухне поединок – состязание на скорость.
И рука, и лапа рядом, но никто не шевельнется,
и ничем себя не выдаст.
Раз! И вмиг вонзились когти в человеческую руку.
Кровь течет, и это ода быстротечной нашей жизни.
Бинт и йод, но дед доволен. Говорит: «Какой зверюга!»
И уходит в стылый вечер в октябре своем последнем.