В мечтах о Париже, по улице рыжей, залитой апрелем как сладким вином, иду или еду с уснувшим соседом, считаю как вёрсты ворон за окном.
В огромных витринах парижские мимы мне машут руками и лыбятся в след, на шапочках тёмных смешные помпоны качаются часто, кивая в ответ.
И хочется сразу французские фразы услышать иль просто аккордеон. Ландшафт же сибирский, совсем не парижский, весеннее солнце, иркутский мой сон.