Лес, просека, птичий щебет.
Бродит сок в жилах берёз.
Сердце бьётся глухо, внемлет,
как подсыхает озеро слёз…
От сухих иголок хвои
под ногами гимн весенний, –
отчего же я так расстроен
в сосновых объятиях вселенной?
Годы ль давят на плечи грузом,
власть ль неправедная гнетёт?
В этом мире заскорузлом
человек скорее мёртв, –
отбывая срок земной
он лишь страданья познаёт…
Пахнет хвоей и смолой,
небо щёку об кроны трёт.
Кто там бродит – эй, живой?..
Апрель 2018