Он был поэт, он был артист,
Он был прекрасным человеком
И жизнь свою он смог прожить
С гитарою и с песнями.
Писал он песни по ночам
И подбирал к ним сам аккорды,
А утром исполнял друзьям
В театре или дома.
Звучали песни – как набат,
Всю душу разрывали
И в этих песнях, как в судьбе
Вся правда излагалась.
А на гастролях, где он был
Всегда аншлаг полнейший,
Гитары звон, знаком мотив
И снова слышим песню «Волки».
В Нью-Йорке он давал концерт
И по Бродвею с Влади
Прошелся словно он в Москве
Прошёлся на параде.
Прохожие дарили им весёлые улыбки
И как не радоваться им.
Когда и там он так любим,
Как и в родной столице.
Он не дарил себе ни дня
И не дарил себе покоя,
А как он роли исполнял
С усердием, с душою.
Он покорил игрой весь зал:
В Париже и в Марселе,
С восторгом хлопал ему зал,
А как он Гамлета играл
Другой уже так не сможет.
Герои фильмов, как Жиглов
И многие другие
Придут с экранов к нам в кино
Ведь с нами ты Владимир.
Но, не хватает нам тебя
И новых песен тоже,
Другого ведь не будет никогда
Высоцкого Володи.
Ушел ты в мир – совсем иной,
Но с нами ты навечно:
В стихах, спектаклях и в кино
А больше всего - в песнях.