Боль не проходит. Она притупляется.
А иногда возвратится опять.
Образ любимой, как солнце, является.
Образ-то есть, да жену не поднять.
Жили. Любили. Потомство растили.
Всё это память навечно хранит.
Преодолели житейские мили.
Всё одолели. Поднялись в зенит.
Только одно победить не суиели -
Смерть. Нету силы сильнее её.
Так и приплыли и сели на мели.
И завершили семейный полёт.
Выжил один. Без подруги остался.
И оглянулся на годы назад.
Вспомнились годы когда обнимался.
Встречи с любимой всегда был я рад.
Если душа отправляется к богу,
Если над ней совершается суд,
Значит, зачем выбирать нам дорогу?
Все ведь дороги на небо ведут.
Я не согласен с таким вот порядком.
Жили вдвоём - и на небо вдвоём.
…А на могиле цветочная грядка,
Где за любимыми слёзы мы льём.
25.12.17.
П. Ясеновский.