От того ,что ни сколько не теплится,
О тебе мыслей вообщем-то нет
Заедает лишь некий отдел спинной
Одним кадром, он стертым на ноль
Он не цифра, он знак нытья,
Не делимый, но часть меня.
Рассуждая о полезности памяти,
Есть рассудка странный манер
Закрепляя на жизнь карты платами,
Не дающим забыть некий жест,
От которого тянет заплатами,
И эмоцией, не закатами.
Потому что тупик, это выбор памяти,
Не желание встать и уйти,
Опоясано ветхими гласными
Грузный путь согласный пойти
В то ничто, где пусто, по белому
Черный след оставляет печать
И искусство гроздями стертыми
Оставляет мне память, мечтать...
Холодеет со временем глаз,
Устой как бы катится в пользу грусти
И в конце на пути постой,
Подожди когда он отпустит
И края покажутся зримыми,
И язык откажет на миг,
За порогами лжи, и правдами
Опиши в голове этот миг