И даже в дерзости пьянящей
Я не могу побыть собой!
Слагать стихи по-настоящему:
Летящей Божию рукой.
Во мне мой путь,
Но гордость слепит
Мечтой софитов суеты.
И я свою кидаю Душу
Под ноги воющей толпы.
И выбирать мне очерк мой
Быть глупой в похоти безмерной
Или быть старой и глухой,
Зарытой мхом,
Укрыв в болоте
То сердце, что
Цвело весной.
Забыть себя, любовь, обеты,
Печали, радости земли.
Укрыв себя «запретам» внемля,
Что Бог чуждался суеты.
И жизнь текла
Вином пьянящим,
Кутила карусель свою,
Стать Духом в происходящей,
Корнями вязнуть всё во мху.
Мой выбор был:
И пыл, и честность,
Собрать себя со всех сторон,
Любя и Бога и « безбожность»---
(ярлык, что миром, как клеймо)
И гнать сомнения в пучину,
Закрыть без правды «лгавший» род.
Дремать, запрятавшись в тину:
« Когда пройдёт…., тогда придёт…»
И тихо в топи угасать,
И никогда не догадаться,
Что был огонь и
Что жизнь была.
В противоречиях извиваться
И слёзы только сердцем лить и
Быть всё ещё живой,
Но будто в камень всю вложил
Меня на вековой покой.
И иронично улыбаться:
Увековечена.
И мгла мне падала на плечи.
Был полон сад цветов и птиц,
А я слепая и без Бога
Ждала каких-то всё границ,
Признаний, чуда, откровений.
И всё понять я не могла,
Что жизнь цвела, и я цвела,
Не видя света отражений
В болоте вязком, где росла.
Где крылья взять,
Чтоб край небесный
Увидеть на земле родной
И обернувшись изумиться:
Кто я? И это я?
Дом мой?
И мне в восторге трепетать,
И петь мне песни о любви,
Потоки счастья излучать
И долетели чтоб они
До сердца.ом.
23.03.15