Жизнь наш рассказ,кому поэма,
кому лишь росчерком пера,
летит,летит и наше время,
мы на коне,да в стремена!
Загнав коня в степях,дороге,
сам еле дух переведя,
жизнь ошалевшая,в тревоге
пришла в тупик на склоне дня.
Опять я выхода не вижу
и конь хрипит,пора пешком,
судьба покажется убогой,
в своей тоске,да нагишом.
Жизнь коротка,всё это верно,
быть может росчерком пера,
одна строка,а в ней поэма
и слава лаврами с венка.