Земля скучает по моей руке,
но сад еще не вышел из просушки.
Чуть слышная, в далеком-далеке
спокойно начинает счет кукушка.
Один…два…три…Прошу: не умолкай!-
Счет продолжаю..Восемнадцать…Двадцать!
Благодарю: мне это - через край! –
А птица и не думает сдаваться:
Ее как будто нынче завели:
уже за тридцать!
Счет не мне.
Но все же,
сжимая в пальцах ждущий ком земли,
так хочется и верить, и итожить.