* * *
Что же ты руки скрестила;
Боже ты мой, неспроста!
Может, взаправду простила,
Хоть и не носишь креста.
Я не такой уж и грешник,
Время настанет – умру.
Как почерневший скворечник,
Дом на краю, на юру.
Впрочем, тебе что за дело?!
Минет метельный февраль.
Верба глаза проглядела,
Верба – весенняя таль.
И у реки занесённой
(Помнящей ли о любви?)
Солнечный луч, как лисёнок,
Руки оближет твои.