По ступеням чёрных клавиш
Не сыграешь русский пляс.
На зеро когда всё ставишь –
Протанцуешь мимо касс…
Хлопнув стопку нашей водки,
Не утрёшься рукавом:
Вспомнишь пряный вкус селёдки
И картошки молодой,
Запах хрена и укропа
И, конечно, огурца.
Чем питается Европа –
Яд для тела молодца.
А к столу найдётся сало
И головка чеснока.
Если будет пищи мало,
Вынем крынку молока.
Вспомним злаковые каши,
Шаньги, блинчики, грибы,
Борщ и щи – похлёбки наши,
И окрошку в час жары.
На штанах отпустим пояс
После стопочки седьмой…
Память в детство пустит поезд
Тот, что небо – голубой.
И опять пойдут по кругу:
Шаньги, блинчики, грибы…
За столом мы рады другу,
Наш народ хлебнул войны…
Мы не пьём по чашке чаю,
Если дышит самовар –
Полведра в час улетают
И не только в лёгкий пар.
Нам скрестить по сердцу взгляды
Под столовые ножи,
Под мелодии эстрады,
Русских плясок куражи.
Громко хлопаем в ладоши
И кричим в бою – «Ура!».
Нет такой на свете ноши,
Чтобы верх она взяла…
По ступеням чёрных клавиш
Не сыграешь русский пляс.
На кого Европа ставишь,
Ущемляя жёстко нас?!