Столько лет я купаюсь в щелочи.
Изучаюсь под микроскопом теми,
Кто раскладывает меня по полочкам,
Говорит обо мне системно
– «интеллект, вундеркинд и семь пядей во лбу».
Ну и тут же шипит – «быть бы только по проще».
У меня на их шум семь печатей табу,
Отыщи этим снайперам Отче другую мишень.
Пядей семь? Вундеркинд?
Боже мой, что за термины, ну к кому?
Я тут просто как все – прохожу лабиринт.
По тому же самому дну.
Подозрительно, хором, по одному:
- «Почему улыбаешься? Радуешься чему?»…
Просто знаю, чего хочу.
Просто делаю, что хочу.
И за это вначале одобрительно бьют по плечу.
Позже этой же самой рукой в спину трусливо толкают.
Что ты, мол, о себе возомнила?!
Я не знаю. Не знаю имен их.
Чем же так я им всем насолила?
Я не знаю. Я правда не помню.
Дай им Отче от счастья пробник.
Пусть попробуют и поймут – что за формула там таится.
Пусть хотя бы однажды уснут и проснутся,
- безо всякого фильтра на лицах.
Пусть однажды себе и другим скажут правду без украшений.
Пусть хотя бы на миг избавятся от намордников и ошейников.
И поймут наконец, почему же я равно люблю
- в пятницу дождь и солнечный понедельник.
Расскажи, что свобода – не хаос.
Апатичный – не значит взрослый.
Мне не хочется быть «по проще»…
Это так очевидно, настолько просто…
Подними же им веки, Отче.