Чернила не стало, писала слезою,
добавила чувств, их излив через край,
Без фальши, не ложно, кудрявой строкою,
оплакала горько потерянный рай.
Так осенью листья с ветвей опадают,
под снегом находят последний приют,
во снах на деревьях опять оживают,
им кажется в дрёме, что птицы поют.
Свирепая вьюга следы заметает
и яростно воет в дозоре ночном,
со временем мест тех никто не узнает,
поросших колючим, густым сорняком.