Её запах был с ноткой ванили,
А глаза неземного цвета,
Многие люди её не любили,
А она отречено ждала час рассвета…
В темноте ляжет, свернётся комочком,
Плюшевым пледом прикроет ноги,
А утром распустится нежным цветочком,
На листке запишет свои глупые строки…
Улыбнётся, и вдруг закричит,
По постели запрыгает ланью,
Тусклый день в праздник превратит,
Вечером, всё окно заставит геранью…
Я не помню людей серьёзней,
Чем она, когда создавала шедевры,
Ни когда не строила глупых козней,
Рисовала яблоки на голых деревьях…
Она знала Кафку и Фрейда,
На скамейке в лесу читала,
Вокруг играла волшебная флейта,
В это время она мечтала…
Даже красивой её не назвать,
Только если слегка манящей,
Порой, тяжело без неё засыпать,
Она была искренней и настоящей…
К.А. Цветкова