Здесь нет ничего,
Кроме лоскутного
Одеяла
И холода снаружи,
И ещё, может быть, мечты
О том, что скоро
Ты зевнёшь и забудешь
Всё, что знаешь –
И холод, и весь этот мир,
Сотканный из
Повторяющихся рисунков.
Ты слышишь в монотонном
Тиканье часов,
Как трещат его швы,
Но никогда не рвутся.
Всё здесь только и делает,
Что твердит о себе,
Все лоскутки, надёжно
Пристроченные к материи
Острой иглой:
Камни, дороги, звёзды,
Реки и горы –
Даже твоё дыханье.
При такой плотной
Заботе обо всём
Для пустоты
И одиночества
Совсем не осталось места.