Ты упражняешься в смерти,
Примериваешься
К собственному призраку,
Надевая муляж из шерсти
Белого снега.
Ветер ломает ветки
Осточертелым деревьям,
Заодно и тебя
Сбивая с ног,
После чего снежинки
Налетают, как стая
Голодных волков.
Зима желает по-своему
Обустроить твою жизнь
И оспаривает
Это право
У твоего меха.
Она уже укутала
В роскошную шубу снега
Бедную землю.
Ты скачешь по ней,
Как серая моль,
Которую охотник
Норовит прихлопнуть.
Твоя тушка
Взята под прицел,
Так что скоро твои тёмные
Глаза, прощаясь со светом,
Увидят горшок и счастье,
Которое ждёт
Твою обвислую лапу.