Солнце льёт сироп лимонный в море-океан.
Волны гальку полируют, оставляя соль
кружевами мне на шортах. Ветер-музыкант
крики чаек, шум прибоя поместил в орган,
разливая звук по пляжу, необычный столь.
Я из гальки раскалённой строю города.
Здесь Москва, там будет Мурманск или Петербург.
Я успею до заката целый мир создать,
проложив пути-дороги, чтобы поезда
привозили тех, кто нынче пасмурен и хмур.
Пусть погреются на солнце, выйдут на причал.
Людям, зимнею порою, так нужны моря.
Ветер треплет мне макушку, на ухо шепча:
- Соня, быстро просыпайся, в школу через час.
И несёт меня волною в утро января.