Тяжелеет мысль, копится.
Чуть ещё, немного, и –
От того, что вновь не спится,
Потекут опять стихи.
О любви, о том и этом,
Мало ль образов вокруг.
Коль родился ты поэтом,
Так давай, пиши, мой друг.
Выпей чаю или браги,
Чтоб взбодрилась голова.
И на белый лист бумаги
Лягут кружевом слова.
Он сегодня добр и весел,
Музыкальней всех из нас.
Напоёт нам массу песен,
Увлечёт чечёткой в пляс.
Но не дай же, Бог, поэта,
Рассердить. Пощады нет.
Я скажу вам по секрету:
- Ох, противен, злой поэт!
- «Нет друзей. Все бабы - стервы!»
По столу ладонью – хрясть!
Всё пропустит через нервы,
С миром здесь, сейчас борясь.
Он такое вам напишет,
Где и слово то найдёт.
Не сердите его! Тише!
Всё, что было, есть, пройдёт!