Жить на Земле, увы, не мудрено,
У оплеух и ссадин есть мотивы.
А я смотрю в открытое окно
На сломанную ветвь цветущей сливы.
Она цветёт, надломлена к земле,
Цветёт, совсем забыв про тяжесть снега,
Что гнул, ломая, ветви в феврале,
В беспамятстве наивного побега.
А я смотрю на дар, что, может быть,
Есть и во мне, когда о нём не помня,
Ты сердцем открываешь счастье жить
В том, чтобы силу жизни брать от корня.
От той одной из тысячи дорог,
Когда не важно, что давно не сорок.
А рейс из Шереметьево в Нью-Йорк
Упрямо ждёт того, кто тебе дорог.
17.04.2018