Поэты пишут по ночам,
Сжимая туго строчки.
От боли души их кричат,
Зеленой рвутся почкой.
Дается рифма им с трудом:
Ведь нужно только в бровь.
Они ,как будто строят дом,
Где будет жить любовь.
Под тенью нежных куполов,
Меж ямбов и хореев,
Поэты пишут про любовь:
Все, что они умеют.