Тяжело только тем, у кого себя нет,
И художникам, музыкантам, поэтам.
Я конечно не Кант, не Декарт, не Сократ
Но про что-то тоже знаю моменты...
Может быть, я и лучше великих в стократ,
Во мне больше карат,
И до злата человечьего карт
знаю больше.
А, быть может, не так,
А, быть может, не прав,
И я неизмеримо ничтожен.
Уничтожен.
И не ясно, пыль я иль прах,
Что рассыплен в руках.
Как мука
Бледен мой пепел.
Развеет его ль милый ветер?
Унесет ли меня по лесам?
По домам, океанам, озёрам?
Или я прийду в Никуда?
Или стану частью костра,
Где не ждёт пьедестал,
Где кем был,тем и стал,
Где не съедет набок корона,
Где смеётся над мною ворона,
И от этого дрогнут уста.
Такая вот странная лирика,
Чистая, как драгоценный кристалл.
Ожидает меня психов клиника,
В голове ясно слышен сигнал:
Однажды поэт
Мне однажды сказал:
Тяжело только тем,
у кого себя нет.
Им чужды чудеса,
И не радостен свет.
Ведь никого в глазах этих нет.