Я никогда не писал этих строк,и писать не могу,
У меня нету возможности ставить у всех на виду,
И талант мой в другом,или его я вообще не найду,
Я покаялся - значит очистил то что творю,
Но оно не уходит,ночью тенью приходит
И шепчет мне то что сейчас я пишу,
Я слишком чувствителен внутри, но снаружи уйдёт всё к утру,
Оно говорит,но совсем безобидно,я клюнул на эту уловку
Но внутри теперь влитно терзает,смолит,
И кто-то тихо кричит внутри "помоги", Но уже я другой,нашёл в тени покой,
Демон - мой друг,который сразу вокруг,ищет где добром поживиться...постой !
Я больной,или был им пока,небо давало взлететь в облака,
Войти в этот мир,который описал я тогда,увидеть снова тебя..
Но закрыты: он,и стих и мир,и ты вновь уходишь и тень вновь вторит !
Я же говорю,никогда не творил !
Боль - вот что рождает строка,
Или строка вцепляет оковы в меня,
Или боль которую даришь вновь ты !
Давит на строки, и всё, вновь слова изнутри "помоги..."
Но знаю....я не из тех,кто спрячет души смелый свет,
Который вновь тени сжигает,боль уводит за грани,
Я жив ещё,знаю,но вспомнится нами,
Как плоть демонов трофеями внутри оставляли...