Все слова, все стихи о любимой,-
это тайна болезной души.
Выбивают наружу вирши,
то, что было на сердце хранимо.
Эй, прохожий, сутулишься мимо,
и жалеешь пииту гроши.
Он стремится достигнуть вершин,
и стремление это красиво.
Так легко, так природно, игриво,
своё дело искусно свершив.
Он молитвенно с музой грешит,
и возносится ввысь торопливо.