Что ты хочешь от моей первобытной души,
кроме вопля, стекающего со строк?
Я ведь знаю, вам хотелось попроще быть,
а ведь проще, как в смуту – жену в острог;
Но я вряд ли стану тебе женой,
вряд ли буду держать с тобой один щит.
С меня по-прежнему спрос небольшой,
как с тех, у кого совесть без устали спит.
Не совсем залеталась ещё, как невеста,
из груди, как из раны, прольётся песнь.
В этом городе больше, чем надо, места,
но для меня ли какое-то есть?
Я плетусь переулками по всегдашним делам
на своих двоих, хотя бы не на щите.
В моей жизни по-прежнему хлам и бедлам.
Ну, хоть сердце не отстукивает писем тебе.
14.04.2018 г.