В геометрии стен под плитой потолка,
Щербатого, белого веду существование
В надежде, но без права для последнего глотка
Удачи в этой жизни. В свободное плавание
Рождён писакой третьесортного полка,
Где даже рядового не присвоено звание.
Пишу чувством необъяснимым словами,
Но сродни грусти, тоске и переживанию
О чём-то неуловимом, прокрученному снами,
Где мир с тягой, привычной к выживанию
Так мал, я борюсь, разрываю руками
На части горы, города – бутафорию.