Сосед мой продал ордена
На смерть старухи.
Теперь он пьяный у окна,
Трясутся руки.
Подъезд, уставший тихо спал,
Нас было двое.
А он мне душу открывал,
Как перед боем.
Душе прощенья не просил -
Пустая трата.
За душу, мародер платил
Наличкой мятой.
А дед себя уже казнил:
"Я жить не вправе",
Хоть сам давно прощённым был
На переправе.