Ничего не осталось от юности,
Только памятник в сквере стоит.
Переулок, снесённый по глупости,
И подарок от жизни - гастрит.
Седина, с сединою я справился,
Сам Господь мне помог - облысел.
Не стихами своими прославился,
А прославился тем, что я сел.
А потом, среди всех закоулочков,
В историческом центре, но зря,
Я искал свой родной переулочек,
О котором друзья говорят.
Вспоминают его, часто с рюмкою,
А возврата ведь к прошлому нет.
И орешки солёные хрумкают,
А прошло сорок, с хвостиком, лет.
И теперь, смерть, на жертвы охотница,
Ходит рядышком, чую её.
Возвратить переулок мне хочется,
Всё дворовое хулиганьё.
Не придут и не выпьют по стопочке,
В пьяных драках убиты давно.
Вот за них наливаю я водочку,
И за жизнь, что мне кажется сном.
А проснуться, так это, пожалуйста,
Посмотрю на проспектов простор.
Говорю сам себе: - Ты не жалуйся,
Улыбайся, что жив до сих пор.
Не отведаю сдобных тех булочек,
Что пекла тётя Маша моя.
Ах, как хочется мне в переулочек,
В нем вся юность, семья и друзья.
Расстрелял бы я этих вредителей,
Что построили сквер на костях.
Я стою у могилок родителей,
На погосте покуда в гостях.
А пропишут - с пропискою вечною,
Всем, когда-нибудь, где-то лежать.
И собачку бродячую, встречную,
Никому я не дам обижать.
* * *