Она играла на фортепьяно.Для меня и для себя.
Вечер томный,ночь темна.Она играла до утра.
Сперва Бетховен "лунная соната",что попросил.
А потом Шопен,вальс номер семь,который я любил.
По нотам,где-то на память.Слухом бог не обделил.
Рояль Стинвей или Петров.
Не веселил бы так и не грустил.
Как простое фортепьяно.Название забыл.
Затем с неба классики звук спускался.
До рок-музыки Дип Пепл,Битлз,
даже Пинк Флойд тут рядом оказался.
Я пил.То водку,то коньяк.Под АББА.
Сидел и молча восхищался.Пугачёвой Аллой.
Пианистку я не тронул.Она была чужой женой.
Я до сих пор её запомнил.Платье длинное до пят.
Грациозные движения фигуры и длинных пальцев.
Вот,бы повторить их вновь опять.
Попросить её сыграть.Шопенов пять так тыщи вальсов.