Опять листаю я тетрадь,
Брожу по мыслей мрачных пастбищу.
И вижу: суждено ей стать
Стихов мертворождённых кладбищем.
О сколько чудных здесь начал
И гениальных строчек сколько!
Но я их только лишь зачал,
Потом убил. И было больно.
И было больно, но не им:
Коль ты не жил – не ведал боли.
Не колокол звонит по ним –
Хрустальный хрупкий колокольчик.
Они бы вырасти смогли
И стать хорошими стихами,
Но не пробиться из земли
Росткам: сухой повсюду камень.
Но вот закончилась тетрадь,
И спички вспыхнул пламень быстрый –
Зачем мне некролог читать?
Возьму листок я снова чистый.