Зачем писать тебе о том, что знаешь ты сама?
О том, что слышала не раз от мужа, от отца?
От тех, кто верил и кто врал, жалел и предавал?
Для сотен чувств - одни слова. И в каждом - мой провал.
Пять тысяч лет - всё та же кровь, всё те же голоса!
Спирали, волны, виражи - по сути, полоса:
Для взлётов и посадок тут всё те же два крыла,
Но помнишь времена, когда бескрылой ты была.
Вдыхая ж бриз косых дождей под сводом древних скал,
Сейчас, доверившись огню, что тихим другом стал,
В тепле его простой любви дождёшься ты утра,
И вновь пойдёшь своей стезёй: отсюда и - туда.
Без цели.
Без труда.