Да, пусть мои стихи не о прекрасном,
Не об изящных линиях и красоте земной.
Да, пусть мои стихи будут покрыты грязью,
Зато поймёт их каждый, кто ещё живой.
Возможно их не приймут, не опубликуют,
Скажут, что я мудак, печатал мерзкий бред.
Но в этом я, мои извилины ликуют,
Когда произведения рождаются на свет!