Сонные могилы
Возле церкви маленькой стоят,
Мы приходим к ним не в силах
Осознать что обратимся в прах,
Поростая ветхим сорняком,
К северу зелёным мхом
Одиноко в бугорке своём.
Не прозвучит нашего гласа,
Не оброним колючий взор,
И советы уже не в укор
И ни что не случится
Ни чумы ни пожара
В доме твоём...