После пятидесяти уже не напишешь:
Полечу к тебе белой голубицей.
И шептать не кому : милый, слышишь,
Буду тебе рабой, и царицей.
И в ответ не услышать звенящее:
Люблю траву под твоими ногами,
И небо над твоей головой летящее,
Посмотри, даже солнце любуется нами!
После пятидесяти не кричать, ни драться,
За чью-то правду, и свою свободу.
И нет уже ощущения братства,
А пить, если хочется то только воду.
Но зато мне почти не нужна компания,
А интересно в мыслях на фоне
Книги прочитанной, и просто внимания,
К тому, как речная волна стонет.
И торопиться уже некуда, да и не за чем,
Кто же спешит к рубежу последнему?
Много понять ещё хочется разных тем,
И не изменить первородству наследному.