Бабушка, а знаешь как мне тяжко?
Конечно нет, ведь я не говорю.
Ты не знаешь о моих затяжках
Потому что я тебя люблю.
Я не хочу тебя нервировать
По этому и всё всегда в порядке.
Прекращать пора себя насиловать
И с твоим взглядом играть в прятки.
Говорю я что стабильно кушаю,
Не говорю о своих причинах стресса.
Ты будешь баловать меня ватрушками
И на до мной смеяться «недовесок».
Говорю «полтос», вместо сорока пяти,
И ты наверняка мне уже не веришь.
Вру что спать ложусь около десяти,
А ты «что внуча, снова лицемеришь?»
Всё это нервы, бабушка, прости
За то что я веду себя как тот подонок,
Который сбился со своего пути
Наверняка уже с пелёнок.
Ну ничего, ведь скоро я приеду.
Забуду вмиг о том, чем сейчас живу.
Сяду быстро за компьютер дедов
И стих об этом всём я напишу.
Напишу о том как я устала,
Напишу о том, как мру со скуки,
А ещё о том, что прежде не писала.
О том, как согревают твои руки.
Прости, но это первый стих тебе.
Хоть столько лет я и пишу,
То о любви, то о своей судьбе,
Но сейчас я этим не дышу.
Ты говорила осознаю всё с годами
И если те года уже пришли,
Покажу что духом не упали,
Покажу как здорово идти.
Я хочу, чтоб ты мною гордилась
И говорила всем какая я хорошая,
Но с тех пор как я у матери родилась,
Так и осталась всеми брошена.
Но ты же веришь, что я не бездарность?
Если так, то просто кивни головой.
Для меня давно табу стандартность
И жизнью я живу лишь игровой.
Ты же веришь, что я скоро начну думать?
Ты веришь в то, что я могу сгодится?
Веришь что я начну бороть те шумы,
И скоро совсем от них освободиться?
Бабушка, прости меня, пожалуйста,
За то, что так давно трепала нервы.
Что с характером не стану дипломатом,
За то, что просто я такая стерва.