Пустой дом и пустой город.
Пустой вечер в окруженьи пустых аллей.
Ты, словно бы, наполовину распорот.
И разум корчится в плену у пустых идей.
Пустой душе не подняться в пустое небо.
Пустому сердцу любить не суждено.
Но ты, зачем-то красишь мечтами пустую небыль
И держишь открытым, навек, слепое окно.
И ты всё пытаешься быть со всеми милым.
Писать пустые строчки в седую, дождливую тетрадь.
Но взгляд, со временем, заполняется едким мылом
И слов былых во что-то связное уже, увы, не собрать.
И ты задумываешься, идя по серым лужам,
А вдруг что-то есть там, за границей пустоты?
Где ты со своими строками будешь кому-то, как воздух, нужен.
Кому-то, кто разделяет твои стремленья и мечты.
И ты продолжаешь, наполняешь загадочным смыслом,
Пустые строки, сожжённые безразличной темнотой.
Раскрашиваешь серые и дождливые мысли.
Сжигая рутину сердечно-алою, огненной теплотой!
И кровь твоих грёз ручейком мечты струится,
Бежит упруго из порванных серых вен.
В пустое небо взлетает обугленной, черной птицей
И раздаёт тепло, ничего не беря взамен.
А ты остаёшься в пустом летописном чертоге.
И улыбаешься, пустоту наполнив свежей мечтой.
Ты веришь, когда-нибудь, кто-то возникнет на твоём уставшем пороге,
Чтоб разделить твою ненормальную вечность, не дав тебе слиться с опостылевшей пустотой.