Есть стихи, за которые стыдно,
что изверглись из бури страстей,
но за ними той бури не видно,-
их бы лучше - взять и стереть.
Только буква, попав на бумагу,
как клеймо, родовое пятно,
выдержит и разруху, и влагу,
как в веках устоял Парфенон.
Буквы держат железные крюки,
крепко сцеплены - не разорвать,
держатся, словно дети, за руки,
и перо почитают, как мать.
Царства гибнут, слова остаются
и по ним можно царства судить;
буквы вечны, о камни не бьются;
встав в слова, могут ими лечить,
встав в стихи, и это искусство
может кто-то полюбит не зря,
или, как говорил Заратустра,
"и в закате восходит заря".
Буквы, буквы, везде одни буквы,
за незнание их будут корить;
ходят, шатаясь, голодные с муки,-
надо скорее бумагой кормить.
Есть стихи, за которые стыдно,
их писали, кто жил под апломб
перемен вороватой стихии
или кто подставил ей лоб,
или с горя, когда сердце гложет
приходящая с горем печаль,
когда даже Господь не поможет,
а невзгоды всё рубят с плеча...
Есть стихи, за которые стыдно,
их переделаю без обиняков ;
только здесь вот что обидно,-
их укравший, уже был таков.
14.04.2018 г.