Одно лицемерие, фарс и бардак,
В моей голове лишь разруха и мрак.
Писака ничтожный и рифма не та,
Во многих стихах - одна темнота.
Горесть и скука, попытка поэта
Стать знаменитым, но песенка спета.
Пушкин, Булгаков - писали же люди,
Чистый шедевр в моём абсолюте.
А я как дрожащая вошь, прав имею
И сравнивать даже я с ними так смею.
Толку от этого, коли ничтожен,
Мир мой же - сер, но нагло дотошен.
Равняюсь на гору, являясь холмом,
Это не гордость, это дурдом.
Закройте в психушку таких же как я,
Современный писательский "дар" - вуаля.