Бродит черный ворон,
Где ковыль не сорван.
Кунецы-невежды,
Где моя надежда.
Я сижу на камне
И машу руками.
Ты бы крылья дал мне,
Вместе б полетали.
Над широким полем одиноких дней,
Над жестоким морем мертвых кораблей,
Над сомнением давним быль или не быль.
Не лежала б камнем, не глотала б пыль.
Сам летать не хочешь,
Падаль ешь и ночи,
Столько лет на свете,
А все ковыль, да ветер.
Ты б не каркал, стал бы
Как поэт речист,
Как солдат в 17
Колокольно чист.
Не искал бы двери,
Посреди степей,
Вычистил бы перья
И растил детей.
Ворон вверх рванулся,
Синим захлебнулся,
От глотка стал пьяным,
Наравне с бурьяном.
Там, где место наше - камни и ковыль,
Словно в день вчерашний, в суетную быль,
Где с остатком чести на худых плечах,
Ищем Бога вместе днем, да при свечах.