Ты не убьёшь моё творчество,
Я свято верю в пророчество:
Звезде, рождённой взойти,
Никогда не коснуться земли...
Она выйдет однажды из грязи
Со странною светобоязнью,
И ещё не сможет понять,
Что и ей суждено сиять.
Она встанет, расправив плечи,
Несмотря на боль и увечья,
На страдания не человечьи,
Ведь не даром она звезда...
Стерпит все молчаливо и смело,
Раньше она не умела,
Но теперь это все ерунда,
Ведь недаром она звезда.
Тело каменное, мраморное,
Жизнью сточено и изранено,
Но ее украшают шрамы,
Придавая ей звёздного шарма.
И души другим вороша.
Ярче свет, чем больнее полет,
Сияние - тьмы отраженье,
Чем больнее, тем дальше идёт
Человечьего отторженье.
Дотянуться до сотен других,-
Странных, совсем не таких,
Их коснуться легонько, шутя,
И смиренно спускаться начать,
И лететь, и лететь, сияя,
Океаны, моря пролетая,
И расстаять в последнем пути,
Никогда не коснувшись земли.
Стать серебряным блеском гор,
Тишиной, глядящей в упор,
Буйным ветром и шёпотом строк,
Выйти вон, за пределы стихов.
И вам всем не убить её творчества,
Ведь скоро свершится пророчество:
И из всех сотен каменных глыб,
Лишь она звездою взлетит.