Хватаешься за всё подряд, но
Вдруг возвращаешься обратно,
Туда, где грабли, синяки.
Районный скверик. У эстрадной
Площадки курят старики,
И сами дышутся стихи,
А мимо женщина идёт,
И дождик солнечный поёт.
Но бронзовый, не помню кто там,
Казалось глянет мимолётом,
Но взгляд тяжёлый, как в упор.
И прошибёт холодным потом,
Как будто это Командор.
И всё нещадней "Беломор"
Цветов перебивает запах.
И солнце обжигает запад.