Летит орёл,один,вдали.
Взмахнёт крылом,летит повыше.
И тот полёт никто не слышет,
Ведь далеко он от земли.
Он мог пари б дать,ветру,факт,
Ведь крылья для парения служат.
Парит орёл,ни чуть не тужет.
И ветер потдувает в такт.
Вот,канитель какая стала,
Орёл и ветер как друзья.
Но не поймёт душа моя,
Она уж много повидала.
Был я на троне пьедестала,
Беда упрямая мотала,
Не отпуская ни х*я.
Поймите,братцы,я ж не псих.
И стих какойто некудышный,
Как будто для судьбы я лишний.
Наверно лучше б,я притих.
Но я пишу уже далече,
Со средней школы,пятый класс.
И весь наш дружный класс,при встрече,
В смешной истерике подчас.
Но годы,мрачные Гадзилы.
Старею,братцы я видать.
И не хватает больше силы,
Стихи,чтоб с хохотом потдать.
Смешных стихов давно не делал.
Быть может стал мудрее я.
Да и душа моя и тело,
Не хочет вас смешить,друзья.
Когда я был изрядно малым,
Писал я в классе лишь один.
Для всех был Пушкиным бывалым.
Ну,Пушкин,ну и сукин сын.
А дальше шли любви размеры.
Девчонкам оды сочинял.
В любовной оде нёту меры.
И всех девчонок покорял.
Простите,милые девчата,
За мой любовный,жёсткий клёш.
Любовь,увы не виновата.
И то,что было не вернёшь.
Как не вернуть и жизнь,плутовку.
Она уходит вновь и вновь.
Нам нужно сделать подготовку.
И дать засранке прямо в бровь.
И в заключении отмечу,
Ведь каждый может стих писать.
Хоть утром,днём,хоть в поздний вечер.
Талантов много,что сказать...
~The end~
(15 апреля 2018 год)