Переплывая реки бурной жизни,
Борясь с течением, подводными камнями,
И дно не чувствуя давно уж под ногами,
Искал я берег, бухту, тихий остров –
Пристанище души заблудшего поэта,
Где можно отдохнуть, дождавшись лета.
Уже нет сил – течения бурлили,
Стараясь унести меня с собою.
Они манили теплою водою,
Покой мне обещая, безмятежность
И я уже поддался на их нежность,
Но осознал, что это все мираж…
И я боролся, яростней, сильнее,
и легкие от напряжения горели,
и сердце выпрыгнуть пыталось из груди…
Но, что я вижу – остров впереди!
Как выбрался на берег, я не помню…
Лишь темнота, песок и чьи-то руки,
Взглянув в глаза, уставшие от скуки,
Спросил: «Ты Ангел?»
– Нет. Я смерть твоя…