Когда под вечер небо томно
хмурится.
И день усталым кажется уже.
Я слушаю "безумного" Кустурицу-
С распахнутой рубахой на душе.
Он в барабаны бьет, рвет струны
на гитаре,
И скрипку разбивает о смычок.
И так поет , что время замирает
Чтоб сделать в мироздание
скачок.
Его душа, как раненая птаха
Он как кристалл в игре и вне
игры.
Как эта белоснежная рубаха
На фоне театральной мишуры.