Знаете это странное жжение в клетке
грудной,
когда метко так,
боль
собирается, проносясь по крови, в одном месте
и немеют все пальцы, сжимаясь до треска?
Внутри там так тесно-
дышать тяжело,
и тянет, будто бы леску
рыбак молодой
дерзко.
Вестником мерзкого
чувства
обиды
выступит взгляд,
разбивающийся о плиты
бетона.
Я один. Я устал. Я утопленный дома.
Доверие,
вера в людей и надежда
разбиты.
Слова все, сквозь сито
поступков
мне следовало пропустить,
снова поверил я глупо,
что меня может искренне
кто-то любить.
Всё было бы просто,
легко,
понятно,
если бы люди не путали любовь с обыкновенной симпатией,
вряд ли
тогда бы на них возлагали надежды,
влюблялись в них так,
что без них пропадали
и между
домов плелись, словно ходячие мертвецы.
Вокруг только цирк.
Антидепрессант в мозг. Счастья дефицит.
Ведь это не любовь, если ты "навсегда" говорила,
но так отпустила
легко.
Не любовь, если сторонишься моего пыла
и тушишь
ушло
его,
улыбаясь, будто этого так давно ты ждала.
Я окончательно разочаровался в людях, увидев самый худший расклад.
Увидев талант
так врать сладко,
убеждать, что правда,
а потом все свои слова и обещания одним поступком сжигать дотла.
Теперь он мёртв,
был отвергнут,
его больше нет, он стёрт.
Теперь есть только Я и костёр.
И лучше бы я тогда в Питер уехал летом.