— Вы, часом, не поэт?...
— Как вы могли такое подумать?!
/Сэмюэл Блэк/
Света яркого светила
Сторонится моя муза...
Бледный сумрак дней дождливых...
Ей, скорей всего, по вкусу:
И под музыку дождя...
Распахнёт, бывает, шторы...
В сумрак бледный про себя...
Спешно что-то тараторит...
Бледный сумрак глаз мне режет...
Закрой шторы, — говорю...
— С темнотою свыкнусь прежде
И прислушаюсь к дождю...