Вот мысли опять ползут,
и лепится фраза к фразе.
Стихи - это сильный зуд.
Нигде от него нет мази.
Мозг чешется, как больной,
на нём появилась ранка.
И летом, зимой, весной
я вечная графоманка.
Постыло себя чесать,
бумаги кило напортив.
Хочу перестать писать.
Но Бог почему-то - против!