Был вечер. Пятница. Тринадцать.
Она гуляла по луне.
Метлой кружила в лихом танце,
Она плясала на звезде.
Космата рыжая плутовка.
В губах кровавых сладкий яд.
Смеялась весело и звонко.
Нет для нее нигде преград.
И в пламени огня играет,
И с лихим ветром вдаль летит.
Она ведь все и про всех знает.
Она в безмолвии творит.
Нарвет цветов волшебных, синих.
И пыль столетий соберет.
Добавит искры гроздь рябины
И с душ беспутных лед возьмёт.
Так варево свое заварит,
Что молнии начнут сверкать.
Перед могущественной силой
Никто не сможет устоять.
И вот готово уже зелье.
Закончилось тут колдовство.
И краской, словно серой пылью
Она распишет мне окно.
О, как ее я понимаю!
Одна лишь я, ее одну.
Я тоже все и про всех знаю.
Я тоже многое творю.