Я - моток тонких нитей
в твоих руках.
Как проснешься - порви их,
иначе , страх
невесомонезримый
пройдет свой путь
от окна до погоста.
И не свернуть...
Заворочались крылья
за моею спиной.
И свернулась в комок
грязи мыслей, бумага.
Ты двусмысленно, пальцем по коже:
не-е-е мо-о-о-й....
И я пробую жить без тебя.
Не роман, и не сага...
Лишь набор из случайностей,
тезисов, тем.
В них ищу соучастников.
Этим, и тем
я стараюсь, по буквам, себя донести.
Но...плечом задевая,
только: sorry, прости...
В твоей мягкой ладони
моих лат кожура.
Обнажился, ничем не скрываемый остов.
Пошлый, злой листопад.
Так приходит пора
распрощавшись с теплом,
уплывать на заснеженный остров.
Уходи. И быть может, еще помашу
на прощанье рукой.
Или...нити порвутся,
и останешься вместе со мной ?...